Debo haberme vuelto loco.

Debo haberme vuelto loco, me paso todo el día con los ojos poco abiertos.

Camino por mi cuarto, todos mis pensamientos parecen extractos de poemas,

rima tras rima, verso tras verso, paso tras paso. La luz a veces no es necesaria.

El agua se presenta, me mira y yo la miro. Creo es lo más magnífico que han visto mis ojos.

Freud está sentado en un sillón dando vueltas.

Debo haberme vuelto loco, repudio las modernidades. Mi alma se quedó en el siglo pasado y mi cuerpo confundió ecosistemas. Me la paso tarareando canciones y soltando estribillos entre dientes.

Miro al Sol cada mañana, el frio toca mi espalda y mis ojos parecen estar cubiertos de arena.

Maldigo al Sol cada mañana, los bellos días parecen contradictorios. Borges ha cerrado las cortinas y yo no traté de detenerlo. Tengo los relojes de cabeza.

Debo haberme vuelto loco, pienso todo el día en política. Me exacerbo.

Sin darme cuenta estoy con Nietzsche tomando un café, sus superhombres me tienen nauseabundo. Siempre detesté el café, amargo, caliente… café.

Me fascinan los circos y payasos. Mis ojos se van para arriba cuando pienso en la Entrada de los gladiadores, aquella canción que ponen todos los circos.

He perdido el apetito, mi cerebro mastica más cada día.

Me hago llamar Bocanegra, y mi guitarra es la que llora. Deambulo por las calles con mis gafas todo el día como si estuviera perdido. Pero es eso: lo estoy.

Debo haberme vuelto loco, hoy siento ser, un muerto caminante.
La música encierra mis umbrales, los árboles parecen más pequeños cuando se les mira desde arriba. El humo es más denso ahora.

Hablo con los muñecos de mi alcoba, con el espejo. Conozco por primera vez mi cara cada día. Mis miradas me asustan. Y siento que me observan en todo lo que hago. Mis miradas los asustan.

No puedo conciliar el sueño, paso horas dando vueltas, pensando necedades, en políticas, en canciones, en poemas, en Da Vinci o Aristóteles, cual pudo haber sido más grande.

Debo haberme vuelto loco, no sé quien leerá esto, ni por qué lo escribo, ni mucho menos como continuarlo.

Atte. Bocanegra